Monika Detering: So long, Goodbye
Sie saß in dieser Kneipe, an diesem Tisch, und rückte ihn gerade. Auf der Tischplatte waren Schnitte und Kerben, verwiesen auf Namen, die sie nicht kannte.
Herr B. von Monika Detering
Herr B. schimpfte in sich hinein. „Fahrstuhl kaputt. Immer ist das Mistding kaputt.“ Er stapfte die Stufen hoch. Seine Wohnung befand sich im dritten Stockwerk. Unter seinen Arm hatte er einen grauen Karton geklemmt. Im Keller, beim Aufräumen, hatte er […]
De Strippkes Trekker von Monika Detering
Ein Herbsttag, wie ich ihn nicht im November erwartet habe. Leuchtend. Ein Himmel, wie mit Meeresblau gestrichen. Fahrt von Düren, weiter durch Ortschaften, nie gesehen. Straßendörfer. Grün, davon gibt es sehr viel zu beiden Seiten. Fahrt in eine heile Welt. […]
Wintersonnenblau
An diesem späten Dezembermorgen spiegelte sich die Sonne grell auf gefrorenem Schnee. Sie knallte durch die Windschutzscheibe, war eine weiße Explosion. Geblendet duckte mich in den Sitz und raste nach Gehör über das Rot der Ampel. Den Weg, den kannte […]
Das Haus zwischen den Friedhöfen
Gestern oder vorgestern sah ich das Bild von einem Haus. Ein Foto, genauer gesagt. In mir klang etwas an wie zärtliche Musik mit irritierender, schmerzhafter Schärfe. Dieses Haus sah aus wie …
Bahnsteig 7
Ich mag die vorbeirasende Dunkelheit. Auch die aufblitzenden, huschenden Lichter. Es ist, als hätten sie es eilig, anzukommen. Vielleicht in der Heimat, wo auch immer sie ist.