Herr B. schimpfte in sich hinein. „Fahrstuhl kaputt. Immer ist das Mistding kaputt.“ Er stapfte die Stufen hoch. Seine Wohnung befand sich im dritten Stockwerk. […]
WeiterlesenAutor: Monika Detering
Wintersonnenblau
An diesem späten Dezembermorgen spiegelte sich die Sonne grell auf gefrorenem Schnee. Sie knallte durch die Windschutzscheibe, war eine weiße Explosion. Geblendet duckte mich in […]
WeiterlesenDas Haus zwischen den Friedhöfen
Gestern oder vorgestern sah ich das Bild von einem Haus. Ein Foto, genauer gesagt. In mir klang etwas an wie zärtliche Musik mit irritierender, schmerzhafter […]
WeiterlesenMonika Detering: Schwestern
Ich kam vom Dokkumer Markt, hatte Fisch geholt, nahm den Korb vom Fahrrad und stellte ihn ab. Der Händler hatte ihn geruchsdicht in Wachspapier gepackt, […]
WeiterlesenMonika Detering: So long, Goodbye
Sie saß in dieser Kneipe, an diesem Tisch, und rückte ihn gerade. Auf der Tischplatte waren Schnitte und Kerben, verwiesen auf Namen, die sie nicht […]
WeiterlesenDe Strippkes Trekker von Monika Detering
Ein Herbsttag, wie ich ihn nicht im November erwartet habe. Leuchtend. Ein Himmel, wie mit Meeresblau gestrichen. Fahrt von Düren, weiter durch Ortschaften, nie gesehen. […]
WeiterlesenBahnsteig 7
Ich mag die vorbeirasende Dunkelheit. Auch die aufblitzenden, huschenden Lichter. Es ist, als hätten sie es eilig, anzukommen. Vielleicht in der Heimat, wo auch immer […]
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