Diecisiete trasteos y más de cuarenta años el cofre del tesoro de color rojo brillante me ha acompañado. Tallado por mi abuelo. Él, a quien apenas conocía, lo forró con terciopelo verde. Decorado por mi abuela con pegatinas solubles en agua que estaban disponibles para los huevos de Pascua en la década de 1970.

Hemos viajado un largo camino, la caja y yo. Ella guarda mi primera carta de amor, salpicada de errores de ortografía, pero escrita por el chico más sexy de toda la escuela, bien protegida hasta hoy. Un rizo que corté de un enjambre cuyo nombre no recuerdo mas. Y mi libreta de direcciones en ese momento.

Sí, lo teníamos todo en papel y no en el teléfono inteligente. Lo que tantos seguidores como sea posible están en Instagram para mis hijos hoy en día fueron tantas direcciones y números de teléfono recopilados como sea posible para mi generación. Estaba contando, 171, esa era la cantidad de gente que tenía en mi agenda en ese entonces. Un juego de niños contra las redes digitales.

Muchos nombres ya no significan nada para mí. Otros me dicen que hace tiempo se murieron, y existen algunos de los que me gustaría despedirme, especialmente de gente que alcanzó a llegar a la lista de mi libreta de direcciones. Todas esas personas aspiradoras de energía.

Me llevó más tiempo ver quién no era bueno para mí que lo que mi abuelo necesitaba para su aprendizaje en carpintería.- Mucho más tiempo. Al inicio de la libreta estaba una mujer que por casualidad vivía en el mismo pueblito al que yo fui – ¡y adiós! – Me atrajo un exmarido. Ella por casualidad tenía un perro como yo, también, una hija de la misma edad que la mía. No conocía a ningún cerdo y me alegraba cada palabra que alguien intercambiaba conmigo la “infestadora” y, además, “Heterodoxa”. (“Wüschtgläubiger) Eso probablemente sólo lo entienden los sabios – quién llega nuevo a una aldea, en algún lugar de la nada, y luego se adhiere a la denominación equivocada. Sí, incluso como yo después de un pecado era una joven divorciada y con un hijo, que lo tiene desde el principio tiene la vida jodida.

La relación de amistad empezó de forma inofensiva. Nos conocimos mientras dábamos un paseo con los perros. Nuestras hijas, aunque no podían entenderse entre sí, indirectamente las obligamos a jugar entre ellas. Compré toneladas de té. ¡Yo, la apasionada, la bebedora de café! Porque mi nueva amiguita estaba tomando té. Y en algún momento, todos los días, sentada en mi sala de casa o en mi terraza. Para hablar pestes sobre su marido. Los suegros y demás; -Estaba escuchando todo el tiempo, también sufrí. De pie en medio de la noche, ella aparecía en frente a mi puerta con un ojo morado. Yo corría a curar el labio sangrante, a consolarla y a darle mis mejores consejos, mis manos se deslizaban por su cabeza, -¿cómo no hacerlo? No dormía, tanto yo como ella, porque en mi cabeza estaba el maltrato de ese sujeto sobre ella. Durante días, noche tras noche.

No hubo nada que hacer, mis consejos a la basura; Se quedó con su marido. Se metió en un nuevo problema. Mi hija tenía siete años, mi hijo dos, me estaba acostumbrando a la pubertad de una hija que no conocía. Me quedaba despierta durante noches, investigaba en internet de cómo tratar con problemas de maltrato intrafamiliar, me sentía una especie de psicóloga forzada; en ese momento la internet era lenta, muy lenta y la información llegaba por partes, los videos; funcionaba a paso de tortuga en ese tiempo. Le di consejos y sugerencias.

¿Adivina qué?, ella no me hizo caso a nada.

Y luego me desmoroné a pedazos. No lo oculto: tuve ataques de pánico masivos. Tan mal que no podía salir de casa, no podía lavarme más, no podía cuidar de mis tres hijos. ¿Adivina quién nunca me preguntó si necesitaba ayuda?

Exactamente.

Muchos de los que se llaman amigos se despidieron en esta fase. Una enfermedad mental puede ser contagiosa, el contacto con un lunático puede dañar su negocio. Mi ex familia quería que me ocupara de esto por mi cuenta. Presión. Más presión.

Y luego, el día que dije: “Tengo miedo”, en una fiesta en la que no podía respirar en el pasillo. Una mujer desconocida para mí en ese momento me sacó de la habitación del lugar. Me tomó en sus brazos y me dijo: “Ya lo sé”.

Lloré. Como un bicho. Y desde ese momento, tomé una decisión. Decir no a todas las aspiradoras de energía. para decir adiós a la gente vacía y hueca. ¿Y sabes qué? Mi libreta de contactos de hoy es escasa. Muy delgada. Pero sé que puedo llamar a cualquiera de estas personas en cualquier momento en medio de la noche.

No necesito y no quiero más idiotas en mi vida. Me gusta decirles “adiós”. Hazlo bien, pero sin mí.

De todo corazón,
Silke Porath

Silke Porath

Silke Porath vive con su marido francés en su casa materna de Balingen, al borde del Swabian Alb. Nacida en 1971, la madre de tres hijos trabaja como periodista independiente y formadora de escritores. La editora y consultora de relaciones públicas es miembro de los 42 autores, de la Asociación de Escritores Alemanes y del Grupo 48.
Silke Porath

Latest posts by Silke Porath (see all)